Сентябрь такой обманчивый. Ещё листья не желтеют, а ветер уже холодный. Он разодет в летние одежды, но от него веет холодом. Коварный сентябрь. В его глазах северный ветер и холодные ночи. Его волосы серы, как и небо в сентябре. Они отливают зотолом остывающего солнца. "Притворщик, притворщик, притворщик..." - шепчут листья на ветру.


Так я думала, уходя из дома.

А потом я пила чай и заедала сладкими колечками. Они рассыпались, когда я их откусывала, но это ничего. Потому что мы сидели с самым близким другом на кухне, пили чай и говорили. На самом деле, я очень редко использую "мы". Но ведь запись совсем не об этом.

Запись о том, какие в десять вечера занятные облака на небе. Они серые и пышные, как перина. И за ними небо кажется колодцем, а звезды - собственным отражением в темной воде.
И про воздух, пропитанный запахом свежескошенной травы. Он мягкий, и, кажется, что укутывает меня словно покрывало.

Здорово идти и смотреть наверх. Здорово, что ты знаешь все ямки, шаткие плиты и торчащие проволоки.

Неужели все это, чтобы переубедить меня?
Будто Сентябрь захотел показать: посмотри, я не такой. И в серых глазах отражается не холод, а грусть. Где-то на самом дне. Потому что нет у него яркой одежды, потому что это его бремя - провожать лето и держать на небосклоне остывающее солнце.

После такого мне хочется попросить прощения у него.
И сказать спасибо за яркие солнечные лучи, теплые дни и кое-что очень-очень хорошее в моей жизни.

А как же письма и открытки?