Это была длинная-длинная ночь. Достаточно длинная, чтобы проснувшись поутру увидеть, как туман съел все дома на улице напротив. А вот деревья во дворе он пожалел. Кажется, будто ему не нравятся человеческие строения и он стремится поглотить, спрятать их в белой пелене, оставив только настоящее, природное. В чем-то я его понимаю. Я вглядываюсь в окно, очень долго, очень внимательно, но не могу различить края высокого угловатого дома с острыми балконами и кривоватыми линиями окон. Ничего-ничего-ничего. Только шум машин в молочной дымке, которых не различить глазу. Я с легкостью могу представить, что этот шум - рев опасных чудовищ, живущих в пелене тумана и охраняющих его сокровища.
Мой дом, моя комната - это то, что существует сейчас. Я даже не могу сказать, есть ли что-то за закрытой дверью или же и там все скрыто белым маревом. И я пугаюсь при мысли, что для кого-то меня так же нет. Что для кого-то из дома напротив не видит меня, мои окна. Что для этого кого-то я не существую.
Туман очень похож на сон.
И я вспоминаю о снах этой ночью. О том, как трудно было мне проснуться задыхаясь, когда во сне меня душили рыдания. Мне снилось два сна, в них были настоящие люди в ненастоящих моментах. Я пытаюсь поймать кусочки этих снов, собрать воедино их разбитые осколки. Но воспоминания тают, как и туман за окном. Я уже вижу жесткую линию крыши напротив в белых облаках. А сны казались такими четкими, такими...настоящими. Почему мы так легко забываем сны? Почему от них остаются только обрывки воспоминаний и никогда моя память не может поймать их всех, целых, в свои объятия.
И хотя второй сон я не могу назвать приятным, я хочу его сохранить. Мне кажется, он просто хотел показать мне мои страхи и опасения. То, что живет глубоко внутри меня и что я, быть может, не хочу признавать, как существующее.
Но всё же, я до сих пор удивляюсь, до чего же реальными были при всей своей нереальности и, порой, абсурдности эти сны!
А между тем, пока я набирала сообщение, то и дело отвлекаясь на что-то, туман освободил из своего плена первую линию домов напротив.
Мне кажется, до того было красивее.
Мой дом, моя комната - это то, что существует сейчас. Я даже не могу сказать, есть ли что-то за закрытой дверью или же и там все скрыто белым маревом. И я пугаюсь при мысли, что для кого-то меня так же нет. Что для кого-то из дома напротив не видит меня, мои окна. Что для этого кого-то я не существую.
Туман очень похож на сон.
И я вспоминаю о снах этой ночью. О том, как трудно было мне проснуться задыхаясь, когда во сне меня душили рыдания. Мне снилось два сна, в них были настоящие люди в ненастоящих моментах. Я пытаюсь поймать кусочки этих снов, собрать воедино их разбитые осколки. Но воспоминания тают, как и туман за окном. Я уже вижу жесткую линию крыши напротив в белых облаках. А сны казались такими четкими, такими...настоящими. Почему мы так легко забываем сны? Почему от них остаются только обрывки воспоминаний и никогда моя память не может поймать их всех, целых, в свои объятия.
И хотя второй сон я не могу назвать приятным, я хочу его сохранить. Мне кажется, он просто хотел показать мне мои страхи и опасения. То, что живет глубоко внутри меня и что я, быть может, не хочу признавать, как существующее.
Но всё же, я до сих пор удивляюсь, до чего же реальными были при всей своей нереальности и, порой, абсурдности эти сны!
А между тем, пока я набирала сообщение, то и дело отвлекаясь на что-то, туман освободил из своего плена первую линию домов напротив.
Мне кажется, до того было красивее.