Сегодня августовская ночь. Она потерялась давным-давно, ещё до моего рождения, а нашлась сегодня.
Потому что воздух пахнет летом. Потому что ветерок помнит ласковое солнце.
Потому что это никак не может быть ночью 11-го сентября. В эту ночь дует ветер воспоминаний.

Мне вспомнилось, как ты приручал меня к себе. Давным-давно, ты, чужак, притягивал меня к себе и отпускал за мгновение до того, как я вот-вот готова была упереться тебе в грудь ладошками и оттолкнуть. Мне так сложно терпеть чужие прикосновения. Ты был моим наркотиком, моей маленькой тайной, в которой я не могла никому признаться, но всё же привыкнуть к тому, что ты можешь так дерзко, так близко быть...мне было неловко, и я просила протянуть мне руку. Я брала твою ладонь и аккуратно касалась её. Эти прикосновения не тревожили меня и все же, даже они были чужими, неправильными.

Мне было неловко. Да, это слово перекатывается на языке, я пробую его на вкус и понимаю, что оно правильное.
А ты каждый раз обнимал меня при встрече.
Не так.
Ты обнимал меня, когда мы были одни.

А теперь это кажется таким далеким, таким странным.
Как будто это был совсем другой человек. Как будто это была совсем другая я.


Словно тысячу лет назад.