Запись сто шестидесятая.

вторник, 08 октября 2013

01:15

Телепорт не выходит у меня из головы.
Под теплыми струями воды рождается туман. Они разбиваются об холодные стены и взлетают ввысь легкими облачками.

Я думаю о том, что когда-нибудь, быть может, будет такое почтовое отделение. С высокими темными стенами без окон, оббитых пластиком или металлом. Со светящимися указателями и равномерным гудением неизвестных машин и проводов. Гул будет летать под высоким потолком, как пойманное в ловушку привидение. А ещё везде будут электронные таблицы с расписанием прибытия-отбытия посылок. Зал для крупногабаритных посылок, зал для писем, зал для маленьких грузов...

Ток бежит по разноцветным проводам. Очередь. Прибывает посылка с далекого краешка Земли.
Оператор сверяет вес получаемого и объем воздуха камеры. Почему-то в моем представлении как-то так это и должно быть. Ведь нельзя же просто взять и оставить после себя пустоту. Потому все тщательно измеряется. Посылка сюда, посылка обратно. Где-то докачивается необходимый воздух, добавляются гирьки с нужным весом точностью до миллиграмм. И вот камера закрыта, давление выровнено. Соединение узлов связи, вспышка, которая исчезает быстрее, чем успеешь моргнуть. И в камере доставленные посылки. И где-то там далеко радуются ожидающие свои грузы получатели. И, может, чуточку пахнет озоном.

А между тем шумит в душе вода и от влажности тяжело дышать. Туман захватил мою маленькую ванную комнатку и мягкими клубочками сворачивается под потолком.
Я представляю, как открываю дверь, и он, радуясь свободе устремляется к окну, пролезая в малейшие щели. Я открываю окно и он улетает в ночное небо, расползается под желтым светом фонарей, окутывает спящие машины. И все не кончается...

Как жаль, что он рассеется, стоит мне открыть эту заветную дверь. Мой туман слишком слаб, чтобы укрыть собою целый город. Он осядет капельками на стенах былой пленкой на зеркале и тихонько уснет.

Приятных вам снов.